acto cego

salpiquei-a de água morna no seu corpo despido. cruzei-lhe a pele com as mão suaves que ela conheceu. percorri-lhe o corpo, frio, gélido de mágoas acorrentado de mistérios ocultos. beijei-lhe a alma com o mesmo sentido com que lhe tocava os ossos. dei-lhe carinho pelos cabelos e fixei-a nos olhos que brilhavam no escuro da minha noite. ela agarrou-me no pescoço e prendeu-me em gestos de pura melancolia. transpirava-me de felicidade inconstante em mordidas inconscientes nas feridas do meu pescoço. amava-me da maneira menos compreendida e eu amava-a da forma mais imperceptível. sofríamos em silêncio e guardávamos o melhor de nós para cada um do outro, mas cheirávamos já a morte em cada suspiro de paixão. ela morta e eu já meio cadáver das facas que me sangraram os valores mais intrínsecos. paralisados da morte do passado, eu deitado de cabeça nua e ela sem insistir adormecera sempre num sonho de negro véu. eu acordaria só, pois ela não existira nunca da forma que eu a julgava conhecer. fazíamos amor esquecidos do mundo e indefinidos de nós mesmos. não nos conhecíamos e ela nem sequer existira algum dia. talvez reflexo de um futuro no reino da solidão - vivido em tempos presentes do passado actual - uma imagem de uma alma que esteja pra chegar. e eu, é que continuo o único que nunca chegou, a ser a alma que prometera chegar. diferente. do negro que nunca partiu.