ele era diferente

ele era diferente dos outros. andava de cabeça erguida e de alma em baixo. os ossos não eram fortes mas as costas aguentavam todos os dias os pesadelos de uma vida efémera. os olhos não sorriam nem brilhavam, mas eram molhados o suficiente para ver que ainda havia vida nele. o coração batia, mas decerto não era à velocidade que devia, pois a morte corria mais depressa do que aquilo que existia nele. os dias eram passados a tentar viver o que os fantasmas não o deixavam. a sua pele não era branca, era da cor do queimado com que pintava os dedos e desenhava os riscos mais rompidos da saudade. um moreno que se confundia com o negro das olheiras e que eram o reflexo das noites que ficavam por dormir, em que as histórias que o atormentavam o deixavam suficientemente acordado para a alma não descansar. os seus pés estalavam mais do que os ossos do resto do corpo, pois nos pés estavam as marcas dos caminhos que ele fez para chegar onde estava. eram todas as cicatrizes das quedas e ossos partidos que a vida lhe decidiu marcar na certidão de óbito. as cicatrizes do exterior não eram assim tantas quanto as reais, mas se alguém o sabia ler por dentro percebia os cortes que nem o organismo teve coragem de coser. a sua boca era fechada, não por mera fisionomia, mas sim por ser o símbolo da distancia entre as palavras não proferidas e os sentimentos menos expressados. a ponte entre o bem e o mal não proclamado. as suas roupas de mendigo, não eram de mendigo. eram trapos em memória das pessoas que o levaram aquele estado. uma homenagem, apesar de não merecerem o valor dos estragos e das estimas perdidas. trapos que não significavam nada mais para ele, mas que o levaram às trevas, apesar de também o renascerem quando o coração viu um novo amor. a sua alma era quente e as suas mãos gélidas, pois o seu sangue estava na alma e não no corpo. era a alma que lhe alimentava a vida e não o corpo que já havia morrido em tantas outras batalhas de amores desiludidos, amores inacabados. apenas a alma sobrevivia na espera do seu mais real amor, o único verdadeiro, que ainda viria nas suas réstias de esperança. nas suas réstias de saudade. nas suas réstias de futuro.