louco homem espaço morto

fecharam-no num cubículo para não o ouvirem. nunca souberam ler-lhe as mãos para perceberem que era ele. quando aprendeu a calar, soltaram-no do que o amordaçava e rezaram para que fizesse barulho novamente. nunca o escutaram e agora pediam que falasse. nunca o escutaram na sua dor, quando esta eram os registos da sua história. nunca o escutaram e isolaram-no como um doente macabro. no inicio fingiam até se importar, davam-lhe comida gasta e visitas rápidas porque o ritmo do tempo era demasiado acelerado para as suas agendas preenchidas. mas tudo se desapega com o tempo. as janelas passaram a ser pequenas e não lhe davam espaço para respirar o exterior. apenas a noite o fazia imaginar-se fora da caixa a que foi depositado, pois tal como o céu escuro, também as paredes escureciam no ambiente fechado. de todas as vezes que via alguém apenas suplicava por tinta. se ninguém o ouvia pelo menos as paredes poderiam registar as letras do que o matava. mas nem isso. de tanto nada que lhe deram, nem um pedaço de carvão foram capazes de lhe chegar. foi então, que com os talheres da comida gasta que lhe chegava escassas vezes furou a pele que lhe cobria a alma. e com o sangue da sua vida escreveu os capítulos da sua morte. um a um em cada pedaço de tela branca das paredes que o atormentavam.  a sua vida era rotina, acordava de manhã cedo e fingia-se um monge. cantava em risos doentios a um Deus que lhe confinava desejos insanos. com o avançar da fome esquecia os cânticos de oração e batia nas janelas esperando alcançar do mundo que não o deixava viver a vida que o alimentasse. mas nada chegava dia após dia. para quê alimentar um doente, se assim poderia morrer mais depressa? mordia os dedos e trincava a carne viva que lhe enganava o estômago. a fome era tanta que nem a dor de comer o seu próprio corpo necessitava de anestésicos. horas passaram e capítulos foram escritos, demasiados para as paredes existentes, mas nada era impossível para um louco. as unhas que restavam dos dedos cozidos picavam paredes riscadas como um apagador de memórias traduzidas pra letras. aquela história foi escrita repetidas vezes sem nunca ter acabado, sem nunca ter começado, sem tampouco ele ter noção. aquele espaço  assaltou-lhe a mente demasiadas vezes, roubou-lhe a sanidade que pouco restava e tornou-se num asilo de sentidos perdidos à história da vida humana. aquele espaço era um coleccionador de mentes, onde a porta se fechou um dia e nada mais se veria até ao dia em que reabrisse. e nesse dia, no inicio do seu ultimo fim, quando a dor dos ossos já não incomodaria mais à vida, quando as lágrimas voltassem a ser luz para os céus, já nada mais importaria para aquele espaço, para aquele homem. apenas restaria o sombrio no vazio das histórias que lá passaram. apenas o asilo de um louco passaria a ser um não-lugar e tal como todos os loucos, quando são grandes são tristes, quando são velhos morrem, porque em criança também morreram. antes de nascer, já o lugar a que foram destinados escolheu a loucura das suas mortes, a insanidade das suas histórias, os gritos da dor de quem os deixou morrer assim. doentes, o homem e o espaço que ele habita. mortos. porque os lugares e os homens só são recordados se quem os acompanhou continuar vivo quando morrem. e com franqueza, ninguém acompanha os loucos na morte dos seus espaços, nem na dor das suas vidas. por isso não são lembrados, por ninguém...