poço de chama

cavou um buraco até não ver luz do dia. a terra onde começou era já distante e o quente já havia fugido daquele lugar. cavou, cavou, cavou...entreteve-se numa direcção oposta ao sentido da luz e pensou que o mundo passara a ser só noite. cavava sempre mais fundo achando que iria chegar a um lugar melhor do que aquele do qual partiu. virou as costas aos dias de chuva e cavou a terra seca de água que as almas negras haviam sugado. até que bateu em terra firme, um pedaço de espaço possuidor de interminável força, anormalmente indestrutível. pela primeira vez um pedaço de terra lhe enfrentava o desejo de fugir, pela primeira vez algo contrariou a sua vontade e o obrigou a parar para sentir. já há muito tempo que o tempo passava em flecha, entre a ocupação de cavar um túnel morto e o sono onde descansava uma alma só. os dias que lhe ocuparam o tempo a cavar levaram-no ao fundo de um poço mascarado. achou que o mundo o estaria a deixar realizar a sua vontade, até que um dia o contrariou com um pedaço de terra mais forte. um pedaço que o obrigou a parar de cavar e a terminar a distracção de todos os dias antes. o corpo teve tempo para pensar como nunca havia feito. lembrou-se de tudo o que havia deixado quando iniciara uma rotina dentro de um poço e percebeu o caminho errado que tomara ao fugir da realidade. finalmente sentia o frio da ausência de outros corpos, a solidão por nenhuma alma o visitar, a sede pela água que outros seres haviam levado e a falta da luz dos dias que existiram antes de desejar a noite eterna. pegou nas feridas do seu corpo e com a chama das suas lágrimas incendiou a alma que adormecera há muito tempo. pegou no fogo e queimou os vivos sentimentos que lhe arruinaram um caminho de volta ao futuro, mas do fumo que gritava em negro ninguém sentiu o seu sinal de anseio. ninguém ousou ajuda-lo quando mais precisava de acalmar o que pior inflamava nele. a sua voz chegou ao topo da saída mas ninguém escutou a sua salvação. queimou. e das cinzas quase nada restou, somente o pó em dor que ainda dói na alma e nem a esperança de uma nova vida, porque essa só seria capaz de existir se um novo amor o tivesse salvo daquele buraco. quando pôs as mãos no fogo queimou toda a pele. havia fechado tantas vezes os olhos à vida que no final quando os abriu já só a morte o assistiu. e deixou-se ir, de olhos abertos para a morte,  tão abertos que já nada o faria perder-se do caminho do bem. tão vivo ou tão morto, nem as fogueiras poderiam acabar com a ponte entre ele e os anjos que o esperavam. um final tão negro quanto o fumo da sua morte, mas tragicamente doce pois a vida ficou na alma que ama agora noutro plano todos aqueles que são como ele. mortos-vivos à procura de luz, a luz que vive neles e somente eles não a vêem. vivos.