de que morte, de que vida

sentei-me naquele banco como os outros lá estavam. talvez a minha dor me permitisse sentar de um jeito que outros não conseguiam. piscava os olhos a cada partida que o corpo me pregava e engolia as lágrimas olhos dentro sem mais ninguém notar. tentar disfarçar o que sentia, distraía-me para não sentir o que os meus olhos pediam para ver. macas, batas e mortos. mortos, misturados com os vivos sem ninguém dar conta da leveza daquelas almas que já haviam partido. mas eu via. via as almas fugirem daquele antro, ancoradas aos pedaços de luz que avistavam entre o abrir das portas, das janelas, dos corações mais bondosos. paredes brancas e mórbidas de vómitos químicos de tanta saudade. vómitos químicos de tanta terapia. vómitos químicos de tanto cancro descurado. vómitos químicos. sem cura. aquele homem grita dor e ninguém o ouve? aquela vida está sem alma e ninguém a escuta? implorem-lhe uma agulha de morfina que lhe foda com as veias mas lhe leve o suor aos calcanhares. ninguém vê que tudo está perdido à espera de um Deus que não responde às chamadas deste mundo? ninguém vê que o nosso Deus não fala na mesma língua que nós? não foi isto que ele nos ensinou. amem-se nas migalhas do pão que ele deixou e bebam, que sempre houve vinho do Senhor para as nossas bebedeiras fieis. mas isto não é vida porra, estas doenças que nos consomem os dias dão mais vontade de matar do que amar o próximo. a mulher ao meu lado morreu enquanto a filha a largou um instante. talvez já estivesse morta antes, mas o calor de dois corpos juntos alimenta a ilusão de que a vida é mais do que isto. este puto sistema não funciona e a morte não espera por nós. nem a morte, nem a vida, que essa passa, puta e vadia, sedenta de mágoa para os melhores e artista de cinema para os maiores fantasmas. aquela criança não tem pai, nem mãe que a guiem. que lhe adianta berrar de tudo se ninguém se importa com o quê? nem eu me importo, nem eu porque não sou mais que ninguém nesta hora. este ambiente assusta mais que a própria morte. estas urgências deviam ser uma redoma que encobrisse uma floresta verde. se é para morrer pelo menos estes corredores já teriam o plano de fundo do paraíso. se é para morrer assim, de que adianta ter vivido feliz? os de quem privilegiaram de ter vivido feliz. de que adianta se a última memória que vai para a morgue é a de um corredor de desesperos? de que adianta, se o que nos consome é saber que os que amamos ficam infelizes no tempo do nosso eterno descanso? de que adianta morrer doente num túnel escuro de doutores e enfermeiros? de que adianta morrer? apenas morrer, se a vida não é mais do que um caminho que nos leva às paredes deste corredor, às luzes de uma carrinha fúnebre? de que adianta não adiantar a vida? a morte? o aDeus? o aDeus meus senhores, o aDeus não adianta porque é uma despedida eterna, é uma despedida para outro plano, o aDeus é uma despedida para o corpo gritar nunca mais. nunca mais ver. nunca mais sentir. nunca mais morrer. quem sabe, nunca mais.